Não existe volume pra ouvir música;
Não existe medida para um abraço;
Não há forma de amar;
Não há padrão de beleza;
Não há tamanho para a dor;
Não se esconde o que inflama;
Não se cala o silêncio;
Não há o lado de fora;
Não há o lado de dentro;
Não sabemos o amanhã.
As mãos que alisam o cabelo, são as maos que agarram o tempo pelo Rabo.
Ricardo Mezavila.
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